Sin título alguno. O bueno; tal vez sí.

Maya

Tejido de embustes.

Solidificación ilusoria de pensamientos.

Red de la eterna mentira en la que estoy yo envuelto.

Vibraciones etéreas, materia prima de mi tímida existencia.

Sustento de todas las cosas y sin embargo columna endeble de equivocadas reminiscencias.

Fuente de todos los colores y a pesar de eso sustrato ininteligible y ciego, mudo, sordo, pálido.

Intento fantasioso de aliviar la separatividad irreparable y castigadora que implica mirar el mundo.

Sensación de olvido de lo cierto y de creencia de lo insulso; de abandono en la caída falsa y en el salto irrespetuoso.

Pero hay novedades que hacen cambiar el rumbo de la perspectiva y el punto en donde el ojo se fija inescrupuloso.

Volver al milagroso entretenimiento de la nada absoluta y del sentirse bien con absolutamente nada.

Que los chips de la ausencia se reconfiguren y alaben primigenios dioses, mucho más simples.

El azulejo es amarillo como el viento y la sal está tan coloreada de dulzura, que empalaga.

Y me coloreo tanto de ti que enloquezco de añoranza y sacrifico segundos de libertad.

Darse un par de minutos para respirar el mismo aire que otros han respirado ya.

Y que resulta siendo el mismo aire del que estamos hechos tú y yo.

Que no es aire sino oro, yeso, piedra, timbre, puerta… tú.

Porque me es imposible desprenderme del melodrama.