No me explico.
¿De dónde te vienen las ganas de interponer ese malecón que mezquino rompe las olas de mis quereres?
¿De dónde sacas ahínco para levantar frente a mí esa atalaya desde la que tus guerreros derriban los míos cuando intentan acercarse a tu fortaleza?
¿Y esa muralla altiva con qué pincel la has pintado? ¿Por qué tu lienzo destila distancia? ¿Y la conjugación de tus colores por qué sabe a desagrado?
¿Y ése empeño de volverte fuerte ante mi delicadeza? ¿Y esas respuestas que dejan mi pluma inerme? ¿De dónde las sacas?
¿Cómo haces para procurar la temperatura perfecta en que el lazo se rompe? ¿Cómo haces para olvidar que entre los dos lo hemos tejido?
Conviertes el lazo en horca, las olas en sofoco, la fortaleza en tumba, la muralla en piedra en el zapato, la fuerza en insolente agresión, las respuestas es signos equívocos y excluyentes, la temperatura en injuria dolorosa, y mi literatura la conviertes en trapo viejo que seca tus inhóspitas humedades… en aerosol que disimula el enmohecimiento de tu recuerdo… en mascarilla que cubre las grietas de mi ineludible dolor… en sopor melancólico que aguanta las horas de tu ausencia… en lámpara fúnebre que intenta alumbrar mi caverna… en sílaba cacofónica, macilenta, adusta, muda, desafinada, inútil, pobre, ausente, ensimismada, loca, putrefacta, tonta…
¿De dónde sacas ahínco para levantar frente a mí esa atalaya desde la que tus guerreros derriban los míos cuando intentan acercarse a tu fortaleza?
¿Y esa muralla altiva con qué pincel la has pintado? ¿Por qué tu lienzo destila distancia? ¿Y la conjugación de tus colores por qué sabe a desagrado?
¿Y ése empeño de volverte fuerte ante mi delicadeza? ¿Y esas respuestas que dejan mi pluma inerme? ¿De dónde las sacas?
¿Cómo haces para procurar la temperatura perfecta en que el lazo se rompe? ¿Cómo haces para olvidar que entre los dos lo hemos tejido?
Conviertes el lazo en horca, las olas en sofoco, la fortaleza en tumba, la muralla en piedra en el zapato, la fuerza en insolente agresión, las respuestas es signos equívocos y excluyentes, la temperatura en injuria dolorosa, y mi literatura la conviertes en trapo viejo que seca tus inhóspitas humedades… en aerosol que disimula el enmohecimiento de tu recuerdo… en mascarilla que cubre las grietas de mi ineludible dolor… en sopor melancólico que aguanta las horas de tu ausencia… en lámpara fúnebre que intenta alumbrar mi caverna… en sílaba cacofónica, macilenta, adusta, muda, desafinada, inútil, pobre, ausente, ensimismada, loca, putrefacta, tonta…
Respirado por Héctor siendo las
10:22:00 a. m.
4 Comments:
Mmmhh, me parece que entiendo lo que usted está pensando. Existe cierta atracci'on que ejerce sobre uno el desprecio, no se porque, pero me parece que el rechazo es algo que nos atrae; es una de esas ambivalencias de los seres humanos; quizas tenga que ver con algo de la infancia.
Un regalo de
luis, envuelto a las 11:42 a. m.
feliz.
sí, feliz.
Un regalo de
Astrid, envuelto a las 11:46 p. m.
No me gustan los heroes... Me caén mal, son muy fuertes. En principio el ser heroico no depende de la acción del "heroe" sino del reconocimiento que sujetos externos le den a el; para algunos por ejemplo, George Bush es un heroe.
Algo que no escribí en el texto pero que quisiera verlo entre linas, es que yo no creo en la posibilidad de elegir para el ser humano. Como los griegos y las filosofías orientales, creo que es el destino quien elige por nosotros. El si y el no, para mi no se tratan de "caminos" que se puedan tomar; más bien se trata de percepciones subjetivas de la(s) realidad(es). Si = percepción positiva, aceptatoria, participante. No= percepción negativa, excluyente, crítica.
Ser consciente de un "objetivo o proposito vital"... Dificil, el hecho es que el ser consciente de ello no presupone que en verdad exista... Personalmente prefiero ir como aquel "barco borracho" a la deriva del destino. Eso de estar atento a una llamada interior es solo de gente fuerte; yo no soy uno de ellos.
Y no me mande besos, todo bien pero no aguanta. Saludos.
Un regalo de
luis, envuelto a las 12:02 p. m.
año.
Un regalo de
Astrid, envuelto a las 10:24 a. m.
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